你将摇摇欲坠
却定千秋万岁

或许是他最合心意生日。无人来找他，违心道恭喜。身体里每个细胞空气里每个分子都叫嚣孤独，嘴角不上扬也未必是不快乐。他单手开车在乡间公路，哼着乡村小调，阳光从麦子上流淌至他鬓角发丝。
是一场寂静跋涉。
那些农场主失去订单。他们十万火急去市里参与remonstrate，正拍桌子和议员争执；玻璃温室还在照常运转，鲜切花仍红艳芬芳得像每个吻。
他继续往前开。前面有很多厂房，可是没有人。他感觉张开了空虚的罗网，而他是那条网中之鱼，濒临死亡的干渴。他们的待遇该是很好的，制造业指数日日增长，税务节节降。但是为什么也没有人。他凑去看，墙上被红漆歪歪扭扭喷了字，可笑的政党分野。机器是坏的，齿轮丢卸了，汽油桶踢翻了。他慢慢调试那些设备，发现并不是完全不能用的，但是那些工人也不要了。
他只迷惘，而这迷惘似乎也化作苦楚了。碧蓝色浸够风雨就变暗蓝，再一点一点转成浓夜。
没关系的。还是很好很好的。没有作呕的生日蛋糕和生日歌，不必对着旁人装来的好脸色，有的是松针，露水，太阳下的山脉，辛勤的猎人和雪白的棉花……他微笑起来，嘴里咬了一片橡树叶。他咀嚼着叶脉，他知道他的版图是血脉的实体，枝枝叶叶伸展开去，虽然好些叶子都凋萎了，但是星辰是不会陨落的。

洪流已经来了。它在瓦解一切，你听见了吗。
他捂住耳朵。别说了。不要说。
东方人管这个叫迷障。他说人的一生会是修行的一生，国家也不例外，破得了就千秋圆满，破不了就功败身死。
他继续向前走。
金属的圆壳绊住他脚步。他恍然明白墙上那不是红色的油漆，虽然味道一样刺鼻。是一场大规模的massacre吗？他立刻警觉起来，他的国家应当是安全的，无论是怎样的不法行为都得接受惩罚。后来他还是放弃了，因为他心知这样的事每日都在上演，甚或蔓延校园。而西装革履的老头子们会做出什么决定他用脚趾头都猜的到。
你知道这只是常事。

越发夜夜笙歌，越发不肯在乎。冷白色的光焰配着磷的森碧反常地诡艳，在他手里挥发成杀人滋味。那是腥气里带一丝甜腻，溶解了血浆后变成一滩他踏不出去的泥泽。

幻觉生长。一棵棵树是一杆杆枪，一片片叶是他的猎物。他咀嚼着叶脉。甘美，一本万利的生意，他整个人都陷入极致的快感不可自拔，眼角都成殷红色。他咬着勃朗宁的枪管不让自己呻吟，一滴泪水滑下去。
那么这就是他的修行。很寂寞的。修行很寂寞的。东方人这么说，那时候他沮丧透了。难道要做个苦行僧，日日夜夜祝祷告会。或许是。或许枪声、哭声和发射架移动的声音就是他的祝颂，可是他又该向谁祝颂，他就是神灵，虽然这神灵早已失去伟岸的神力，被抛弃在蓝色的焦土。最丰腴亦是最贫瘠，他试图在精神里寻找白衣高髻的神祗，他没见着慈悲。
于是他只好还是用牙齿抵着枪管，他的口腔黏膜一定破了。奇异的满足感渐渐升上来，他觉得好像回到了母亲的子宫里——温暖，安心，无边无际的黑从骨缝里伸开去，融化成梦境的碎片沉沉浮浮。
但是哪里有母亲。他是新大陆的被遗弃的孤儿，他拒绝承认他的血缘，他拒绝信奉古老的教派，他无依无靠，无始无终。他从山峦后的朝霞的光辉里来，从港口的起锚镀金的日光里来，从海风吹起的浪花里来。
『It's my privilege.』他自言自语道，『不被打扰的道路，一直被追随被信仰着的伪神。啊——哈。也许是真神。』

『可是我需要教徒做什么呢？』他朝那些鲜艳的符号和标语开了一枪，子弹嵌进了墙壁。
他们献祭金钱，权力，和孤独。
他们送给我孤独。
战争的图景仍在。他漫无目的的想，我是什么神？战神？爱神？
他被自己逗笑了。那笑声过于透亮了，实在不合时宜，于是他闭上嘴强迫自己关闭声带把尾音吞下去。中午的阳光从玻璃窗的裂痕里照进来，白亮的丝线交织成虚无缥缈的冠冕。把金发漂白，把灵魂漂白，白茫茫的一片刺痛灼烧。
在这个被废弃的工厂里他独自待到天黑。太阳沉进地平线时和日出没有两样。他眺望远方的荒野，想毕竟还是开下去的好。摸出机油味的酒瓶他喝了两口，龙舌兰的气味缱绻得像情人。
这实在是个好生日。
『生日快乐，阿尔弗雷德。』他小声地对自己说。